Ненавижу неумелый пафос. Любишь пафос - умей его© принц
Херня, которая творится в моих мозгах - вот она. Сейчас, конечно же, всё выглядит иначе, но.
она тут во всю прокрастинирует, не слушай её...
Название: Нас было трое
Автор: юный касталиец
Жанр: эссефилософское
Ахтунг - дэнжер!: не вскрывай мою черепную коробку, нас там гораздо больше -_~
читать дальше
Нас было трое в этой маленькой унылой комнатушке. Похоже, что это какая-то камера. Однако, никто из нас не торопился куда-то уходить. Я сидел на стуле и, покачиваясь, рассматривал тех двоих.
Каждый сидел в своём углу, не обращая внимания на других. Один что-то рисовал на стене, второй – писал, напевая себе под нос какой-то мотив.
Без видимого начала у нас завязался разговор – как это получилось я не могу понять и сейчас, но, возможно, это не тот момент, на котором стоит заострять внимание.
Я всегда сидел на стуле и наблюдал, и это занятие не казалось мне таким уж бестолковым. Если честно, я вообще над этим не задумывался. И вот, однажды, нам всё же пришлось поговорить.
- Жарко сегодня
- Да.
- Лето
- Да.
- Открой окно…
Тот, что рисовал, посмотрел на меня, тот, который писал – начал растерянно оглядываться по сторонам.
И тут я осознал одну новую для себя вещь: они совершенно одинаковые.
«Художник» улыбнулся, посмотрел в сторону и, ни на чем не останавливаясь взглядом, вернулся к своему рисунку. Казалось, что каждое мгновение доставляет ему истинное удовольствие, и он смакует его, оставляя свои чувства в рисунке.
Я перевел взгляд в другой угол, где с лёгким хлопком упала на пол тетрадка. Никто из этих двоих, кажется, не был удивлен своим сходством с другим, а может…
Похоже, удивляться было только лишь моей прерогативой. Проследив взгляд «писателя» я удивленно замер.
Человек всегда замирает, увидев что-то необычное, новое – старается изучить, получше рассмотреть, понять…
В целом, моё логическое левое полушарие мозга отреагировало правильно. На моём центральном табло высветилась надпись : «окно». И, казалось бы, что тут такого – окно как окно… Вся загвоздка для моего сознания заключалась в том, что этого окна здесь раньше не было. Насколько раньше? Да хотя бы минуту назад. Это я мог бы сказать с полной уверенностью… или нет…
«Писатель» опомнился раньше меня – он подошел к окну и открыл створку. Затем он снова вернулся в свой угол и вновь принялся что-то строчить.
Подождав пару минут, я рискнул возобновить разговор.
- Интересное дело… откуда тут могло появиться окно?
- Какое окно?
Не глядя на меня «художник» царапал куском кирпича стену.
- Ну, то самое, которое ты попросил открыть…
- А я просил?
Мне вдруг показалось, что дальше разговаривать бессмысленно. Я вспомнил часы молчаливого наблюдения за ними – пустые бегущие минуты – без размышлений, без скуки…. Пустые, чистые…. Как блок листочков для записи.
Два одинаковых человека в двух углах одной комнаты…всегда заняты своими делами, никогда не разговаривают друг с другом – просто без устали царапают стены и листы… И я вместе с ними – сижу и смотрю. И даже не думаю ни о чем – не думал. Да это и вредно – думать. Начнешь думать – мир вокруг тебя станет ломаться, изгибаться как расплавленное стекло… А вдруг он никогда не станет прежним? Нет, мне размышлять нельзя – кто знает до чего можно додуматься?
Вот сидишь себе на стуле и смотришь – и ничего тебе не надо. А начнешь думать, мечтать, разговаривать с собой (или с этими двумя, что никакой разницы не составляет) – и сразу тебе чего-то хочется.
… «сейчас бы чашечку кофе…»
И я инстинктивно протягиваю руку в сторону и сжимаю пальцами тонкое фарфоровое ушко. Откидываюсь на спинку стула и тону в мягком кожаном кресле с вышитыми подушками. Вот я, наконец, устраиваюсь и смотрю в глубь комнаты: справа стоит мольберт и стол с дюжинами тюбиков краски, палитры, кисти и пастель… Огромная люстра освещает зал, но света всё же маловато для того, чтобы что-то писать. В другом углу «писатель» зажигает свечи на столе и собирает в стопку листы и перья. Я наблюдаю за ними. И вот мне уже вновь хочется начать разговор.
- Хороший вечер…
- Вы не видели большой синий конверт?
- Я сижу здесь всегда, вряд ли я мог где-то видеть…
Протягиваю руку к столику и беру конверт.
- Спасибо, я так долго его искал…
«писатель» взял у меня из рук конверт и вернулся к столу.
Я вернул чашку на столик и , выпрямившись в кресле закрыл глаза.
«Этого не может быть. Только что мы сидели в малюсенькой серой комнатке без окон и дверей…просто в маленькой каменной коробке… Так откуда?..»
Я открываю глаза и опираюсь рукой на спинку старого стула.
«художник» деловито перебирает на полу камешки – все абсолютно одинаковые, но он всё же ищет что-то.
- Вы не устали тут сидеть?
- Где?
- В этой камере.
- В какой камере?
«художник» наконец нашел нужный камешек и вернулся к царапанию стены.
- …и это был целый мир в его руках…
- Простите, вы что-то сказали?
«писатель» мне не ответил, продолжая что-то писать.
Я снова взглянул на «художника» а затем и на «писателя». Ну да. Абсолютно одинаковые. В одной камере… И эти люди вообще ни о чем не думают…
Во мне что-то закипело. Я старался сдерживать себя, но что я мог сделать? Говорить?
«художник» занят, «писатель»тоже. И никто не может сказать мне ничего вразумительного. Может, я спрашиваю не так?
- Красивая картина
- Спасибо.
…
-…ох, нет.. чернила закончились
- и что вы будете теперь делать?
- ну как – «что». Пойду и возьму новые.
Я осмотрелся в этой каменной коробке. Под самым потолком виднелось небольшое – как бойница – окошко. Дверь и вовсе отсутствовала.
- А как же вы отсюда выберетесь?
- Очень просто…
«Писатель» подошел к стене и открыл дверь. Я молча последовал за ним.
Во дворике тихо и немного прохладно. Дорожка, выложенная камнем ведет к небольшому строению, в котором скрывается «писатель». Вхожу вслед за ним.
- Как вы это сделали?
- это не я. Я их купил…
«писатель» берет с полочки банку чернил и выходит из домика. Осматриваюсь. Зеркало рядом со шкафчиком. Подхожу и стираю одним движением пыль. «Ну да. Так и думал».
Вижу в отражении всё того же «писателя». Или «художника» - я их не различаю.
«Стало гораздо легче». Возвращаюсь в камеру.
«Писатель» воодушевленно марает листы, «художник» - стену. Присматриваюсь – царапины и белесые полосы. Никакой закономерности.
- Что это?
- Как что? Это – картина.
- Да, я понимаю, но что на ней изображено?
- То, что ты хочешь ею показать.
- Но я не умею рисовать…
- Да.
-… и писать ты тоже пока не можешь…
- Но я всегда был здесь и просто смотрел. И вы всегда были здесь. Оба. И всегда были заняты чем-то…
- Ты просто смотрел.
- … и даже не пытался понять…
- Но что я должен был…
Я останавливаюсь и начинаю оглядываться. Мне становится душно – я иду и открываю окно. Прохладный ветер дует мне в лицо. Я отодвигаю занавески в сторону и иду в креслу, где рядом, на столике стоит напиток, разбудивший меня однажды. Я беру чашку в руки и оглядываюсь на «сокамерников». Они стоят рядом и смотрят на меня. Одинаковые. И я такой же.
Что-то уже давно кипит во мне.
Порыв ветра – распахиваются огромные двери. Серые тучи заложившие небо стремительно несутся куда-то. Листья срываются с деревьев, ветки ломаются и улетают прочь. Выбегаю на улицу. Начинается ливень. Небо раскалывается зарядами молний, гром оглушает каждым ударом. И я чувствую, что стою уже на коленях, упершись руками в землю, проклиная и молясь на свою свободу…
она тут во всю прокрастинирует, не слушай её...
Название: Нас было трое
Автор: юный касталиец
Жанр: эссе
Ахтунг - дэнжер!: не вскрывай мою черепную коробку, нас там гораздо больше -_~
читать дальше
Нас было трое в этой маленькой унылой комнатушке. Похоже, что это какая-то камера. Однако, никто из нас не торопился куда-то уходить. Я сидел на стуле и, покачиваясь, рассматривал тех двоих.
Каждый сидел в своём углу, не обращая внимания на других. Один что-то рисовал на стене, второй – писал, напевая себе под нос какой-то мотив.
Без видимого начала у нас завязался разговор – как это получилось я не могу понять и сейчас, но, возможно, это не тот момент, на котором стоит заострять внимание.
Я всегда сидел на стуле и наблюдал, и это занятие не казалось мне таким уж бестолковым. Если честно, я вообще над этим не задумывался. И вот, однажды, нам всё же пришлось поговорить.
- Жарко сегодня
- Да.
- Лето
- Да.
- Открой окно…
Тот, что рисовал, посмотрел на меня, тот, который писал – начал растерянно оглядываться по сторонам.
И тут я осознал одну новую для себя вещь: они совершенно одинаковые.
«Художник» улыбнулся, посмотрел в сторону и, ни на чем не останавливаясь взглядом, вернулся к своему рисунку. Казалось, что каждое мгновение доставляет ему истинное удовольствие, и он смакует его, оставляя свои чувства в рисунке.
Я перевел взгляд в другой угол, где с лёгким хлопком упала на пол тетрадка. Никто из этих двоих, кажется, не был удивлен своим сходством с другим, а может…
Похоже, удивляться было только лишь моей прерогативой. Проследив взгляд «писателя» я удивленно замер.
Человек всегда замирает, увидев что-то необычное, новое – старается изучить, получше рассмотреть, понять…
В целом, моё логическое левое полушарие мозга отреагировало правильно. На моём центральном табло высветилась надпись : «окно». И, казалось бы, что тут такого – окно как окно… Вся загвоздка для моего сознания заключалась в том, что этого окна здесь раньше не было. Насколько раньше? Да хотя бы минуту назад. Это я мог бы сказать с полной уверенностью… или нет…
«Писатель» опомнился раньше меня – он подошел к окну и открыл створку. Затем он снова вернулся в свой угол и вновь принялся что-то строчить.
Подождав пару минут, я рискнул возобновить разговор.
- Интересное дело… откуда тут могло появиться окно?
- Какое окно?
Не глядя на меня «художник» царапал куском кирпича стену.
- Ну, то самое, которое ты попросил открыть…
- А я просил?
Мне вдруг показалось, что дальше разговаривать бессмысленно. Я вспомнил часы молчаливого наблюдения за ними – пустые бегущие минуты – без размышлений, без скуки…. Пустые, чистые…. Как блок листочков для записи.
Два одинаковых человека в двух углах одной комнаты…всегда заняты своими делами, никогда не разговаривают друг с другом – просто без устали царапают стены и листы… И я вместе с ними – сижу и смотрю. И даже не думаю ни о чем – не думал. Да это и вредно – думать. Начнешь думать – мир вокруг тебя станет ломаться, изгибаться как расплавленное стекло… А вдруг он никогда не станет прежним? Нет, мне размышлять нельзя – кто знает до чего можно додуматься?
Вот сидишь себе на стуле и смотришь – и ничего тебе не надо. А начнешь думать, мечтать, разговаривать с собой (или с этими двумя, что никакой разницы не составляет) – и сразу тебе чего-то хочется.
… «сейчас бы чашечку кофе…»
И я инстинктивно протягиваю руку в сторону и сжимаю пальцами тонкое фарфоровое ушко. Откидываюсь на спинку стула и тону в мягком кожаном кресле с вышитыми подушками. Вот я, наконец, устраиваюсь и смотрю в глубь комнаты: справа стоит мольберт и стол с дюжинами тюбиков краски, палитры, кисти и пастель… Огромная люстра освещает зал, но света всё же маловато для того, чтобы что-то писать. В другом углу «писатель» зажигает свечи на столе и собирает в стопку листы и перья. Я наблюдаю за ними. И вот мне уже вновь хочется начать разговор.
- Хороший вечер…
- Вы не видели большой синий конверт?
- Я сижу здесь всегда, вряд ли я мог где-то видеть…
Протягиваю руку к столику и беру конверт.
- Спасибо, я так долго его искал…
«писатель» взял у меня из рук конверт и вернулся к столу.
Я вернул чашку на столик и , выпрямившись в кресле закрыл глаза.
«Этого не может быть. Только что мы сидели в малюсенькой серой комнатке без окон и дверей…просто в маленькой каменной коробке… Так откуда?..»
Я открываю глаза и опираюсь рукой на спинку старого стула.
«художник» деловито перебирает на полу камешки – все абсолютно одинаковые, но он всё же ищет что-то.
- Вы не устали тут сидеть?
- Где?
- В этой камере.
- В какой камере?
«художник» наконец нашел нужный камешек и вернулся к царапанию стены.
- …и это был целый мир в его руках…
- Простите, вы что-то сказали?
«писатель» мне не ответил, продолжая что-то писать.
Я снова взглянул на «художника» а затем и на «писателя». Ну да. Абсолютно одинаковые. В одной камере… И эти люди вообще ни о чем не думают…
Во мне что-то закипело. Я старался сдерживать себя, но что я мог сделать? Говорить?
«художник» занят, «писатель»тоже. И никто не может сказать мне ничего вразумительного. Может, я спрашиваю не так?
- Красивая картина
- Спасибо.
…
-…ох, нет.. чернила закончились
- и что вы будете теперь делать?
- ну как – «что». Пойду и возьму новые.
Я осмотрелся в этой каменной коробке. Под самым потолком виднелось небольшое – как бойница – окошко. Дверь и вовсе отсутствовала.
- А как же вы отсюда выберетесь?
- Очень просто…
«Писатель» подошел к стене и открыл дверь. Я молча последовал за ним.
Во дворике тихо и немного прохладно. Дорожка, выложенная камнем ведет к небольшому строению, в котором скрывается «писатель». Вхожу вслед за ним.
- Как вы это сделали?
- это не я. Я их купил…
«писатель» берет с полочки банку чернил и выходит из домика. Осматриваюсь. Зеркало рядом со шкафчиком. Подхожу и стираю одним движением пыль. «Ну да. Так и думал».
Вижу в отражении всё того же «писателя». Или «художника» - я их не различаю.
«Стало гораздо легче». Возвращаюсь в камеру.
«Писатель» воодушевленно марает листы, «художник» - стену. Присматриваюсь – царапины и белесые полосы. Никакой закономерности.
- Что это?
- Как что? Это – картина.
- Да, я понимаю, но что на ней изображено?
- То, что ты хочешь ею показать.
- Но я не умею рисовать…
- Да.
-… и писать ты тоже пока не можешь…
- Но я всегда был здесь и просто смотрел. И вы всегда были здесь. Оба. И всегда были заняты чем-то…
- Ты просто смотрел.
- … и даже не пытался понять…
- Но что я должен был…
Я останавливаюсь и начинаю оглядываться. Мне становится душно – я иду и открываю окно. Прохладный ветер дует мне в лицо. Я отодвигаю занавески в сторону и иду в креслу, где рядом, на столике стоит напиток, разбудивший меня однажды. Я беру чашку в руки и оглядываюсь на «сокамерников». Они стоят рядом и смотрят на меня. Одинаковые. И я такой же.
Что-то уже давно кипит во мне.
Порыв ветра – распахиваются огромные двери. Серые тучи заложившие небо стремительно несутся куда-то. Листья срываются с деревьев, ветки ломаются и улетают прочь. Выбегаю на улицу. Начинается ливень. Небо раскалывается зарядами молний, гром оглушает каждым ударом. И я чувствую, что стою уже на коленях, упершись руками в землю, проклиная и молясь на свою свободу…
@музыка: Louis Garrel - l'ai cru entendre
@темы: original, архивное, oneshot, кусочки бреда, бытие
-
-
25.05.2010 в 07:45dazhe, ya by skazala, monumental'no.
ty u menya aassociiruesh'sya so l'vom tolstym
no v horoshem smysle jetogo slova. jetih dvuh slov.
-
-
25.05.2010 в 07:53мельче мыслить не получается... ни разу ....особенно сейчас, когда умом моим завладел этот..Гессе....блин
v horoshem smysle jetogo slova. jetih dvuh slov.
"лев" и "толстой"?